Le blog de Dominique Sudre

Voici un livre, lu il y plus de 20 ans, du temps de mes chères études à la Sorbonne, qui ne laisse pas indifférent.

Un livre? Non! Plutôt une bible pour tous les philosophes fondus de logique mathématicienne.  Ecrit par Douglas Hofstadter (son est facile à écrire: il suffit de poser la paume de la main à plat sur le clavier et d'appuyer très fort...) en 1979, il a obtenu le prix Pullitzer en 1980. 800 pages à dévorer (mais pas comme livre de chevet si vous ne voulez pas vous réveiller avec une migraine) sans trop essayer de tout comprendre sinon deux vies n'y suffiront pas. Douglas Hofstadter explique comment trois hommes qui excellent dans leur domaine : Godel ( logicien reconnu), Escher ( dessinateur de l'infini), Bach ( on le connaît celui là?), se rejoignent dans une même structure de pensée autoréférente. On y découvre que la pensée humaine n'est pas unique mais auto-référencée et se construit comme un jeu de miroir.

Boucles, canons, retour sur soi même, autoréférence, infini...autant de concept utilisés par ces trois génies de la musique, de la logique et du graphisme.

A conseiller pour les mordus de logique et de philosophie.

Sur chacun des murs de la pièce se trouvait une échelle coulissante qui permettait d’accéder aux rangées supérieures. Au centre, une table à côté de laquelle une chaise unique traduisait la destination solitaire de ces lieux. Sur la table, un éclairage représentant une femme nue en bronze portant un abat jour en pétales du même métal, éclairait faiblement un ouvrage ouvert à la page quarante deux.

- Pourquoi une seule chaise mon oncle ?

Jean esquissa un tendre sourire à l’adresse du petit Henri.

- Tu as raison. Dorénavant il y en aura deux, répondit-il en ébouriffant les cheveux d’Henri.

- Pourquoi tant de livres mon oncle ?

- J’ai toujours eu soif de connaissance. Cela fait maintenant des dizaines d’années que j’accumule tous ces manuscrits. Ici est retracée toute la pensée humaine, des philosophes grecs aux derniers essais sur la physique, l’histoire des civilisations et de l’évolution, les traités de géo politique, etc. Dans ce lieu, des siècles de pensées, de réflexions humaines sur les hommes, la vie, la mort. J’ai pensé que cela t’intéresserait d’y avoir accès…non ?

- Heu…oui.

Henri comprit à cet instant qu’il trouverait ici réponse à ces questions et surtout à celle qui lui taraudait l’esprit depuis quelques mois : qui sommes nous ?

- Tu pourras venir ici autant de fois que tu voudras, bien entendu, à condition que tu n’en parles à personne. Promets-le !

- Promis mon oncle !

- Allez Henri, il est temps de rejoindre les autres.

Ils regagnèrent tous les deux la grande salle où la musique le submergea comme une vague déferlante. Le brouhaha des discussions débridées, le tintement des verres qui s’entrechoquaient, les rires hauts et parfois forcés, emplirent la tête d’Henri d’un pincement douloureux.

De cela, Henri se souvenait parfaitement. Au dessus de lui, le chêne sous lequel il était assis, agita ses feuilles. Les branches ondulèrent dans une danse macabre. Quelques feuilles tombèrent. Avant même qu’elles ne touchent le sol, il tendit la main afin que l’une d’elles puisse s’y reposer. Car cette simple feuille, si anodine, avait rempli sa fonction dans l’alchimie de l’arbre. Grâce à cette petite feuille, l’arbre entier avait pu croître, activer sa photosynthèse, retenir l’eau nécessaire à la vie. Il le savait bien, Henri, qui avait aujourd’hui découvert les secrets de la vie et de la mort. Le pourquoi. Le comment. Il savait que rien ne se perd, tout se transforme. Rien n’est mort, tout revit.

Le ciel commença à s’obscurcir au loin.

L’orage allait gronder.

C’était coutumier en ce mois de mars. Pourtant, durant toutes ces années (il allait avoir quatre vingt dix ans) il avait pu observer combien le climat avait changé. Les écarts de températures étaient plus grands, les orages plus fréquents et plus dévastateurs. Il faisait plus froid l’hiver et plus chaud l’été. La saison froide, ses articulations douloureuses, lui rappelaient combien il était vieux et chaque été, la canicule lui faisait mal à la poitrine. De temps en temps, il se demandait comment serait la suite de sa mort. Terre, grain, vers, arbre, feuille, fourmis…le mystère demeurait car s’il avait fait bien des découvertes, seule la destination lui échappait. Un oiseau vint se poser à sa droite et le regarda en dodelinant de la tête un peu comme pour dire : « Quelle drôle de branche est-ce là ? ». Hé non, oiseau ce n’est pas une branche c’est juste Henri. L’oiseau resta deux bonnes minutes à l’observer, puis, s’envola. Henri sourit de ce coup du sort car il connaissait l’oiseau, il identifia aussitôt sa femme disparue.

Aujourd’hui, Henri était tout seul : ses enfants, ses petits-enfants, sa femme, tous étaient « morts» ou plutôt recomposés, comme il préférait dire. Souvent, il s’était posé cette question : est-ce-que côtoyer la mort préserve de la mort ?

Il n’avait toujours pas la réponse.

C'est aujourd'hui qu'a lieu le jugement du procès entre "Le marché saint Pierre" et Lalie Walker pour l'affaire du roman intitulé :  "Aux malheurs des dames".

Rappel des faits: un procès pour diffamation est intenté par le propriétaire de "Le marché Saint Pierre" envers Lalie Walker romancière de polars et sa maison d'édition pour avoir situé l'intrigue de son roman dans ce lieu sans l'autorisation du propriétaire.

Plus d'infos :

                        Liberté d'écrire !!!!!

                        http://www.laliewalker.com

La bibliothèque, donc, s’ouvrit, à gauche de la cheminée, laissant entrevoir aux yeux ébahis d’Henri un étroit couloir pas plus large qu’un homme. Le passage sombre et froid lui inspirait crainte et curiosité à la fois. Les parois de pierre de taille suintaient d’humidité et, par endroit, étaient recouvertes de mousses et de champignons. Henri tremblait, il avait froid. Il mit les mains dans ses poches pour les réchauffer. L’oncle Jean voyant l’état d’Henri, fit demi tour, alla chercher une couverture dans la chambre et l’en revêtit.

- Merci tonton…

L’oncle tapota la tête du petit puis, le prenant dans ses bras, l’entraîna dans les profondeurs de son antre après avoir refermé le passage.

Henri eut juste le temps de percevoir les dernières notes du « Beau Danube bleu » avant que le silence ne les submerge tous les deux.

 Depuis le début, Henri s’interrogeait sur  ce que le vieil homme voulait lui montrer. Un trésor caché ? Un coffre empli à ras bord de pièces d’or ? Des bijoux ? Trésor perdu des conquistadors, retrouvé pas l’oncle Jean au cours de ses nombreux voyages autour du globe ? Tableaux ? Pierres précieuses ?

L’esprit du jeune Henri se perdit en conjectures et imagina mille secrets, mille mystères, bref mille raisons d’être heureux et d’avoir le cœur exalté.

Ce couloir lui parut interminable, même dans les bras de son oncle qui ne disait mot. Pour passer le temps, il regarda ses mains puis ses ongles. Pas la moindre callosité, pas la plus infime trace de graisse ou d’encre. Il observa avec frustration ses ongles bien entretenus par sa gouvernante qui, chaque matin, lui faisait la toilette et repoussait avec patience et dextérité la fine peau qui recouvrait ses ongles. Lavé, récuré, frotté, gratté, peigné, puis habillé, épousseté, arrangé et présenté tous les matins au jugement maternel, Henri avait l’impression d’être un objet de valeur qu’il fallait entretenir et conserver intact…telle une sculpture de prix. Il aurait aimé au moins une fois, pouvoir se ronger les ongles, s’arracher un cheveu ou traîner des pieds ! Mais sa position privilégiée, comme il avait entendu son père le dire, ne lui permettait jamais de tels écarts de conduite. Henri se demandait pourquoi tant de préciosité, puisque ses parents eux-mêmes ne le voyaient que quelques heures par semaine. Il se souvint avoir posé la question à Odile, sa gouvernante. Elle avait hésité, regardé autour d’elle le luxe de la chambre où dormait Henri, contemplé l’immense parc boisé à travers les fenêtres et posé son regard sur les vêtements d’enfants étalés sur le petit lit puis, se tournant vers Henri, debout dans la bassine argentée, parfumée aux essences exotiques, attendant une réponse, avait dit : « Parce que…parce c’est comme ça, il y des choses qui ne changent pas ! »

Longtemps, le jeune Henri s’était juré de s’évader de ce carcan familial sentant le renfermé et les privilèges. Il attendait avec impatience ses 21 ans.

C’est pourquoi, lorsqu’il entra avec l’oncle Jean dans l’antre de la connaissance, lorsque il lui montra son immense bibliothèque aux milliers de livres tous plus vieux les uns que les autres, Henri sut que là était son salut. Il le sentit plus qu’il ne le sut, comme un instinct de survie vous dicte de ne pas traverser une rue. Il comprit immédiatement, par cette sorte de certitude qu’ont les enfants de son âge, qu’il trouverait les réponses à toutes ses questions et les solutions à tous ses problèmes.

J’ai mis quarante ans de ma vie à constituer cette bibliothèque, dit gravement l’oncle Jean, quarante ans, quatre fois ton âge ! réalises-tu ?

Henri souriait à son oncle, non, il ne se rendait pas compte. Quatre fois son âge ? Autant dire une éternité !

Les livres étaient rangés du sol au plafond, si haut, que le jeune Henri devait se tordre le cou pour en contempler l’immensité ! D’imposantes bibliothèques de bois verni qui dégageaient une douce odeur de miel, paraient les quatre murs de la pièce.   

Il admirait le plus grand étalage de livres, romans, traités de philosophie, essais de physique, de chimie, de mathématiques qu’il lui eût été donné de voir de toute sa jeune vie !

L’oncle Jean, le tenant par l’épaule, eût une vision circulaire avec ce regard de fierté qu’Henri lui avait déjà vu, lorsque quelques mois plus tôt, il avait trouvé (ou négocié) les notes manuscrites d’Albert Einstein sur ce qui deviendrait la Théorie de la Relativité.

Henri eût, à ce moment-là, comme un vertige, qu’il ne sut s’il fallait l’attribuer à « l’impériosité » (sic) des lieux ou à l’odeur prenante et enivrante de cire d’abeille qui imprégnait le bois de chêne.